Der Krieg schmeckt bitter wie Blutorangen. Ich kann nie wieder Blutorangen essen. Als ich ihn schmeckte, wünschte ich mir, ich hätte keinen Geschmackssinn.
Der Krieg lag mir sofort im Magen, wie Fondue.
Vor dem Krieg hörte ich immer nur Musik. Immer war etwas in meinem Kopf, ein Summen, das mich begleitete.
Es hörte auf.
Mein Kopf wurde leer.
Bis ich wieder eine Melodie aufnehmen konnte,
oder mich an einen Songtext erinnern können würde,
würde es dauern.
Es würde Strassen, Landschaften, Grenzen und Häuser dauern.
Als ich wieder bei mir war, nach den Mantras, nahm ich das Gerät, indem ich eine Bedrohung gesehen hatte und schrieb all meinen Freunden eine Nachricht. Fragte wie es ihnen ging, ob sie den gefrässigen Bären gesehen hätten, was sie machten, was sie fühlten, ob sie bleiben würden, oder ob sie gehen würden.
Bei einigen dauerte es keine Stunde, sie packten und gingen.
Sie wussten, was sie tun würden.
Andere würden die Heimat nie verlassen, weder wollen noch können.
Doch gab es welche, die sich Zeit nahmen und überlegten.
Zeitverschwendung ist der grösste Fehler der Menschheit, glaube ich.
Doch ich, ich wusste auch nicht, was ich machen sollte.
Ich wünschte, ich könnte ins Kloster gehen und eine Woche lang schweigen.
Wie damals mit Mutter, als ich Christin war und sie mich zu einer Buddhistin machte.
Im Kloster vor langer Zeit, als alle schwiegen und ich meinen Gedanken ordnen konnte.
Da dies keine Option war, machte ich Google Apps auf und dachte nach. Wohin?